Zickenkrieg

Zicke. Er hat sie Zicke genannt. Sein letztes Geschütz in diesem fruchtlosen Streit. Diesem sinnlosen Streit. Wie er da sitzt. Zusammengesackt. Ein Häufchen Elend. Wie konnte das aus ihm werden? Wann hat er sich aufgegeben? Sie hasst diesen Anblick. Sie seufzt und geht in ihr Zimmer. Er steht auf und räumt seine Einkäufe in den Kühlschrank. Zum Abendesssen sehen sie sich wieder. Sie überlegt, ob sie ihn noch einmal reizen sollte. Der Streit von vorhin ist kein Thema mehr. So wie es Meinungsverschiedenheiten nie waren. Aus. Punkt. Vorbei. Keine Diskussionen mehr. Aber dieses Zicke hat ihr gefallen. Dieses Aufflackern alter Lebendigkeit bei ihm. Vor Jahrzehnten suchte er nach einem Wort sie zu beschimpfen. Eine Beleidigung durfte es nicht sein. Das könnte schließlich zu einem ernsten Streit führen. Du Pampelmuse, stieß er schließlich hervor . In ihren jungen Jahren. Sie erinnert sich an das Lachen. An sein jungenhaftes Lachen, das sie so geliebt hat. Wie haben sie gelacht über die Pampelmuse. Sie überlegt erneut, wie sie ihn reizen könnte. Seine Zettelwirtschaft. Ja, da könnte sie ansetzen. Sie, die Zickenpampelmuse!